Andares de escritor

  Lotería de Navidad Le recuerdo ese día, todos los años que pude verlo, sentado a primera hora en la mesa camilla, ya jubilado, atento delante de la televisión, con su café con leche y sus magdalenas y su puro siempre encendido en los labios, apuntando los números de los premios en el reverso de las facturas de la luz ya pagadas y en los espacios libres de folletos publicitarios.  Mientras oía levantarse en la otra habitación a mi abuela, anhelaba escuchar que los niños cantasen sus boletos que con tanta ilusión había comprado para ayudar a su familia tan necesitada. Él siempre estaba ayudando, y á él nunca le ayudaron. Fue un alma que rescató de inquietantes pesadillas  a muchas personas y luego nadie se acordó de él. Jamás le vi quejarse.  Jamás le escuché hablar mal de otra persona, porque nadie lo merece y era de mala educación, así decía.  Mi abuelo era un ser de otro tiempo. O quizá de ningún tiempo, porque las buenas personas están por encima de él. Ning...

HACE UNOS MESES , sería por marzo, se despertó en mí la necesidad de mirar lo andado, de repasar lo vivido, y escribir sobre ello. A mis 49 años siento esa necesidad de recordar y reflexionar sobre lo que he vivido, como un primer intento de autobiografía que supongo escribiré dentro de algunos años, desde el último recodo del camino, si es que llego a él. Y lo estoy haciendo a través de capítulos breves, en apuntes autobiográficos líricos, llenos de evocación, que no siguen un orden cronológico, y en los que voy narrando todo lo que me ha hecho ser quien soy. No es una autobiografía al uso; es mi manera, en este momento, de mirar el pasado en este punto del viaje. He sentido esta obligación, este vértigo, y no sé por qué, pero no quiero tampoco intentar explicarlo. Pero en ello estoy poniendo negro sobre blanco las inquietudes de este ser hipersensible que ya desde pequeño no ha dejado nunca de buscar un refugio donde resguardarse de la compleja y asombrosa realidad que nos rodea. Un ...