Microrrelatos ganadores del I Certamen Internacional de Microrrelato 'Jorge Alonso Curiel' 2022

LA ESCRITORA VENEZOLANA CARMEN NOELIA RODRÍGUEZ ES LA GANADORA CON SU OBRA TITULADA TERESITA TRAVIESA DEL I CERTAMEN INTERNACONAL 'JORGE ALONSO CURIEL' 2022

Carmen Noelia Rodríguez (Venezuela, 1975) es escritora y profesora de Castellano y Literatura. Ha obtenido distintos reconocimientos en diversos premios literarios como el Primer Premio de Relato del 64 Aniversario del periódico venezolano Ultimas Noticias, el Primer Premio del Concurso Mayor de las Letras, convocado por el Ministerio de Cultura de Venezuela en 2004, o la Mención de Honor del Concurso de Poesía 'Miguel Rivera Mendoza', de la Universidad Nacional Experimental Simón Rodríguez. Ha participado también en diversas antologías de poesía y cuento, y ha publicado los libros de relatos Cuentos cortos de Vivos, muertos y aparecidos (ed. El Perro y la Rana, 2005) y Cuentos del Bien y del Mal (Sistema Nacional de Imprentas, 2010). Colabora habitualmente en prensa con artículos de opinión.

Aquí está el microrrelato:

TERESITA TRAVIESA

Al llegar del cementerio, tocaron la puerta. Al abrir, la señora  se desmayó, pues vio a Teresita, la hija que acababan de enterrar aquella tarde. 

Todos quedaron atónitos, pero Teresita se apresuró a aclarar la situación: “Yo no estoy muerta. No iba en ese carro; enterraron a otra muchacha, lo que pasa  es que así habrá quedado de irreconocible que pensaron que era yo, y como el féretro estaba sellado nadie se dio cuenta”. 

La señora que acababa de reaccionar del desmayo le dijo: “Teresita, qué traviesa eres. Tú sabes que sí te enterramos hoy. Ninguno de ellos lo sabe porque todos llegaron tarde, pero a mí no me engañas, hija, yo misma te puse ese vestido que cargas puesto, yo misma no te puse zapatos, por eso andas descalza.”  Teresita musitó una risita juguetona y dijo: “Mamá, a ti nunca te pude engañar”, y desapareció.

SEGUNDO PUESTO. Plan B, de María del Pilar López Almena (España).

Mª del Pilar López Almena, vallisoletana (España), de la generación del 63. Diplomada en Educación Social y Licenciada en Historia (Máster en Historia Contemporánea) por la Universidad de Valladolid, donde trabaja actualmente como PAS. Ha colaborado en un par de ONGs dando clases de Educación para el Desarrollo y en Comercio Justo. Ha publicado artículos de historia en varias revistas digitales, como Hispanic Journal (Indiana University of Pennsylvania), Revista Digital Anatomía de la Historia, Diaphoros, HistoriayArqueología.net y VAVEL-Historia. También ha participado dos temporadas en el programa de radio Tempus Fugit (Radio Huercal de Almería), con una sección propia de Historia. Además, mantiene un blog multicultural, HELICON (almaleonor.wordpress.com) y varias páginas en Facebook. Bajo el pseudónimo de Alma Leonor López Pilar (AlmaLeonor_LP) y la imagen de La Joven de la Perla de Johanes Vermeer, ha publicado dos libros en Amazon, la novela Las actrices favoritas de mi padre (2017), y el ensayo La historia desde el Helicón: los bovidae (2018); y con la Editorial Guante Blanco de Almería, los ensayos históricos La mentira y los mentirosos de la Historia (2018) y De Toros y Dioses (2021), además del prólogo en algunas publicaciones y la participación en dos libros conjuntos, uno de relatos cortos relacionados con la pandemia (Cuando esto pase, 2020) y otro de microrrelatos (Microalmería, 2017). Con su nombre real, publicado por la Universidad de Valladolid y fruto de su trabajo de investigación universitaria (TFM), es el libro Visibles. Mujeres y espacio público burgués en el siglo XIX (2018).

Aquí está el microrrelato:

PLAN B

Apostado en una esquina observaba la calle. Una mujer desde su piso le tiró un jarro de agua fría: «¿Qué haces ahí, maleante? ¡A tu casa!», gritaba. Se movió sacudiéndose el agua y sin darse cuenta pisó a un mendigo que dormitaba en el suelo. El hombre se levantó raudo y le amenazó con un cuchillo: «¡Atrévete a golpearme otra vez!». Salió espantado y casi le atropella un coche… «¡Atontao! ¡Mira por dónde vas!». Aun con el susto en el cuerpo miró alrededor: una madre encolerizada reñía a su hijo; dos hombres discutían por un partido de fútbol; varios niños jugaban a disparase con armas de juguete; una tienda, en sus monitores de TV, mostraba guerras, desolaciones, desastres, muertes violentas, políticos dictando normas represivas… Apesadumbrado, llegó a la nave y envió un mensaje a su planeta: «Descartado acercamiento amistoso. Poner en marcha el plan B, la conquista y aniquilación total».

MENCIÓN DE HONOR. Era una santa, de Luciano Montero Viejo (España).

La tía Narcisa era una santa, eso no lo discutía nadie. Un ser bondadoso y apacible hasta decir basta. Pero una cosa es ser una santa en sentido figurado y otra cosa es que en las fotos su cabeza apareciese siempre rodeada de un halo, como los santos de verdad. Las fotos de la tía Narcisa parecían cuadros de Fray Angélico. Los más descreídos de la familia siempre encontraban un pretexto: que si un efecto de contraluz, que si el crepúsculo…

Cuando nos congregamos en torno a su lecho de muerte, hasta se habían cruzado apuestas. Al exhalar su último aliento, todos contuvimos el nuestro.  Cuando empezó a elevarse sobre la cama entre acordes de pífanos y coros de serafines, hubo quien se desmayó y otros caímos de rodillas. Con excepción del tío Gerardo, el ludópata de la familia, que tirando de mi manga susurró discretamente: “Toma, tus doscientos euros”.

MENCIÓN DE HONOR. Saltaré, de Miguel Asensio (España).

Jamás hubiesen imaginado que sería capaz de hacerlo. Nunca me tomaron en serio aunque se lo advertí. Pero, ¿veis?, aquí estoy, de pie en la viga superior del puente, casi más cerca del cielo que del suelo. La vista impresiona. El serpenteante río escapa entre la vegetación y la inmensidad del cañón.

Solo tengo que dejarme caer. Un momento de pánico antes de la gloria. Podría hacerlo incluso con los ojos cerrados. 

¿Qué dirá el mamón de Carlos cuando lo sepa? ¿Se arrepentirá mi mujer por no confiar en mí? ¿Se le retorcerán las tripas a mi jefe por ningunearme? 

¿Estarán mis hijos orgullosos?

Llegó la hora. No hay vuelta atrás.

¡A por ello!

La inercia me ayudó a rotar de espaldas con un doble mortal y medio tirabuzón. Entré cortando el agua, inhiesto, vertical, abriéndome paso con las manos.

La pizarra señalaba un ocho. 

El público aplaudió enfervorecido.

MENCIÓN DE HONOR. Hasta la próxima, de Ignacio Martínez Buenaga (España).

Eran otros tiempos, así que estaba justificado. El niño recibió el bofetón como si fuera fatalidad, como si estuviera prescrito por el destino en la manaza de aquel hombretón redondo, grande como un tonel, y todo vestido de negro. El niño dio vueltas como una peonza y cayó al suelo boca abajo. Así aprendería. El niño ni siquiera lloró, eran otros tiempos, así que dejó que se enfriara el escozor. Hasta la próxima.

El niño se hizo mayor, pero pensó que seguía estando justificado, por eso la cogió de la melena, como si fuera fatalidad, como si estuviera prescrito que el destino se hubiera fijado precisamente en ella. Por eso le pegó con saña hasta que dio vueltas como una peonza y cayó de bruces boca abajo. Así aprendería. Ella sí lloró, pero tampoco dijo nada y dejó que se enfriara el escozor. Hasta la próxima.

MENCIÓN DE HONOR. ¿Desea algo más la señora marquesa?, de Raúl Izquierdo García (España).

La señora marquesa ha estado muy inquieta esta noche y no sé por qué. Me llamó varias veces para que le sirviera una infusión, le diera un masaje en los pies o le cerrara las cortinas. 

Este trabajo me resulta muy estresante, porque tengo que estar continuamente a disposición de sus caprichos y requerimientos. A veces pienso que voy a dejarlo y me busco otra cosa mejor.

La señora marquesa es muy insistente y pesada, me agobia mucho y no hay quien la aguante. Estoy muy preocupado por su actitud y por cómo me trata, por su poca empatía conmigo y su nulo respeto hacia mi persona y mis derechos. 

Pero lo que más me preocupa es que la maté hace ya más de diez años, y todavía insiste con sus cosas y demandas. ¿Desea algo más la señora marquesa?

MENCION DE HONOR.  Encuentros literarios, de José A. Gago Martín (España).

Me puede el corazón, es inevitable, y me dejo llevar por los impulsos sin ofrecer ninguna resistencia. Mis amigas lo llaman arrebatos pasionales; mis novios, caprichos agotadores.

La otra noche, en Gran Vía, me fijé en un chico solitario con mirada de perro abandonado, esa que dice: «Por favor, por favor… ».

     

Me contó que escribía. Eso me da morbo, no lo puedo controlar; me hago la ilusión de que saldré en los libros del futuro. Igual que soy empática con esos necesitados, soy impulsiva y generosa: lo invité a mi casa.

     

En la escalera, por esos arrebatos míos, acabamos medio desnudos y entregados a las urgencias de la pasión. Un corto combate, hay que decirlo: el chico perdió el brío en cuatro embestidas, como un búfalo cuesta arriba: «Buff, buff… buuuuuff».

—¿Y qué escribes? —le pregunté recomponiendo mis ropas.

—¿Yo? —bajó la mirada, como avergonzado—. Microrrelatos.

MENCIÓN DE HONOR. El Castillo de Playmóbil, de Alberto de Frutos (España).

Todos los años, cuando se acerca la Navidad, saco del altillo la fortaleza de Playmóbil y los muñecos –el rey, la reina, los guardianes y bufones–, y me paso los días jugando con ellos. Recuerdo perfectamente el año en que me lo trajeron los Reyes, y la cantidad de historias que inventé tras sus muros. 

Cuando me hice mayor, lo guardé en su caja, seguro de que no sería para siempre. Como todo el mundo, me casaría o emparejaría, y tendría hijos para poder resucitar en su carne y completarme en el espejo de sus años. 

Y me casé, sí, y Lourdes y yo nos quedamos embarazados, pero el niño se nos murió en la cuna: síndrome de la muerte súbita en lactantes, dijeron. Nunca lo superamos, y ahora paso las fiestas solo. 

Pero no juego solo, Juan. Tú sabes que no juego solo.