Andares de escritor

                        Tarde de autobús                                                Por Jorge Alonso Curiel Llueve. Monto en el autobús. Demasiado tiempo sin hacerlo. Regresan de inmediato ese olor a prisa, a suciedad, a perfumes gastados. Vuelven también los recuerdos de adolescente cuando me movía por la ciudad sintiéndome libre y adulto por primera vez en autobuses en tardes de lluvia, las gotas en los cristales, miradas melancólicas. Me coloco al principio, agarrado a la barra. Fuera, arrecia la lluvia. En la mitad, una chica joven. Brilla su melena negra. Una mano sujeta la barra, con la otra sostiene un libro. La miro. En un momento, ella se gira. Nuestros ojos se encuentran, y vuelve rápido a la lectura. Pronto vuelve a mirarme. Me sonríe. Regresa a su libro. No lo pienso. Avanz...

Llueve en la ciudad. Desde diciembre apenas hemos visto el sol. El invierno es un sueño oscuro, demasiado vívido. ¿Alguna vez despertaré? Hoy, la lluvia trae estos versos de Pessoa: Lluvia lenta Llueve lentamente. No para entristecerme ni para consolarme. Llueve para existir. Y yo existo con la lluvia, sin deseo, sin recuerdo.