ANDARES DE ESCRITOR

Estas cosas tiene estar embrujado, abducido, por la literatura.  Ayer por la noche, después de estar buscando durante más de media hora bajo la lluvia un aparcamiento, al fin pude dejar el coche en el único sitio libre que encontré a más de un kilómetro de casa. Pasaban unos minutos de las doce, y lo único que quería era entrar en casa para descansar después de un día atareado y estresante.  Cuando llegué, empapado porque no había cogido el paraguas, me lavé, me puse ropa cómoda y cené todo lo que encontré; estaba bien hambriento.  El caso es que cuando me iba a meter a la cama, me di cuenta de que me había olvidado en el coche el libro que había comprado aquella tarde y que tantas ganas tenía de leer. Ya lo buscaría mañana, pensé. Así que con esa idea, inocente de mí, me recosté.  No tardé ni cinco minutos en volverme a vestir con la primera ropa que encontré, sin olvidar la gorra que me protegiera de la lluvia, y salí por la puerta apresuradamente, ansioso, hacia e...

Agraciado el hijo del escritor Montaigne al que su padre despertaba todas las mañanas con la suave melodía del violín. Bendecido Balzac, que cada amanecer, y después de haber escrito durante la madrugada, el pajarillo que se posaba en el mismo árbol de su calle parisina cada mañana le sacaba del sueño con su dulce sinfonía. Suerte la de Anais Nin, a quien muchas mañanas le arrebataban de los brazos de Morfeo los brazos amorosos de Henry Miller para darle el placer que dos seres enamorados desean y necesitan. Afortunado el joven aprendiz de escritor Raymond Carver, que a primera hora le despertaba el cadencioso y cuidadoso sonido del trajín de su madre en la casa -que nunca pretendía despertarle-, y que siempre le hacía sonreír. Bendecido esta mañana -yo también afortunado-, cuando en mi rostro los finos rayos de este sol de junio -mi mes preferido- y la suave brisa que entraba por la ventana abierta me han despertado con sus tiernas caricias, y me han hecho pensar que la vida merece la...