"La Llegada". Poema de Jorge Alonso Curiel sobre la ansiada primavera

  

Hay ganas de primavera. Hay ansias de renacer. Por eso, un poema sobre ello.

La Llegada 

Por Jorge Alonso Curiel 

No duda el hombre herido
al avanzar por la naturaleza renovada,

por la primavera maestra de júbilo, 
en el olvido de las sombras que se convirtieron
en pasajeros de vagones que no conciben extraviarse, 
en el resurgir de la vida en los campos, en el mundo.

El hombre herido deja tras de sí ya solo
huellas en las que florecen los frutos amables y coloridos
de la esperada estación del aire claro,
de los días en los que el refugio se encuentra en cualquier esquina, 
y todo es ilusión,
y el pasado no existe.

No existen, no, ni las llagas ni el resquebrajamiento final
de las almas rotas,
ni la aparición que nublan los ojos de las tormentas tan oscuras
como noches en las que cualquier atisbo de esperanza
es un sueño incumplido.

El regreso de la vida al mundo es la oportunidad
para los extranjeros eternos de la existencia,
para los luchadores que han perdido el destino y no conocen
el regreso a la luz, el sendero de lo esperado.

El hombre camina entre destellos de serenidad,
reconoce el sosiego y se asombra, se asombra
de que la bruma haya desaparecido tras el dolor
del que no creyó nunca que tuviera un punto definitivo.

La primavera alfombra como el mejor pintor de palacio;
las amapolas son el fuego que no quema ni destruye;
el sol acaricia y besa la piel, revive su ceniza;
se escuchan los cantos de los pájaros alocados que celebran
el reencuentro sobre las ramas  
en las que se crea el rumor que llega a los hombres, 
susurros de la verdadera dicha.
 
Bracea en sus mares dulces y acogedores,
no es el momento de la sal que todo lo endurece,
es el tiempo de entornar los ojos y navegar en la brisa que a nadie estorba.
El hombre se sienta en la fuente y escucha el murmullo 
en medio de la tarde,
en la tarde infinita y clara y pura, carente de funestos gritos,
de sombras que avanzan invencibles.

Todo dibuja el cuadro más inolvidable. 
La estampa en la que la vida se basta a sí misma,
y ya no es necesario nombrar su existencia.

El hombre camina confiado entre la espesura,
y ya sus ojos solo saben de horizontes.