Andares de escritor

Dos poemas de desamor de Jorge Alonso Curiel     La Hoguera En la carretera, desde el coche, aquella madrugada de invierno, lenta bajaba la niebla, y en un bloque bajo de pisos resplandecía la luz de una sola ventana. Quien estuviera allí dentro y yo parecíamos los únicos seres con vida en un mundo deshabitado. Dicen que a esas horas los únicos despiertos son seres que sufren por amor. Cerca detuve el coche. Tras bajarme, sin dejar de mirar aquella luz –el frío en mis sienes, el vaho de mi boca  a cada paso resonante de precipicios–, me acerqué como quien lo hace al calor de una hoguera.  -------------- Otra cosa de ti Quisiera que entraras por la puerta de mi hogar como esta brisa cálida de julio que recorre como un torbellino todas las  habitaciones, acariciando con manos suaves y consoladoras, sin hacer ruido y sin dañar lo que alcanza. Quisiera, sí, que entraras de esta manera en mi hogar y siguieras de este modo para el resto de la vida. En cambio, después de tu llamada y de recib

Por Jorge Alonso Curiel   Quisiera volver a aquellos sábados.  Aquellos sábados por la mañana  en los que el niño que fui se levantaba demasiado pronto, la casa en sosiego, oscuridad reinante, y encendía la televisión para ver  los programas infantiles  sentado en la alfombra. Somos la generación de la tele  de los sábados por la mañana. Horas delante de ella, con el pijama puesto, legañas en los ojos, y esperando que mi madre apareciese  para hacerme el desayuno. Quisiera volver, también, a aquellos viernes por la noche, en los que la familia se reunía para disfrutar, después de la cena, del Un, dos, tres , y el mundo era ausencia de desengaño, la familia un puerto acogedor. Somos la generación de la tele. Cuando la tele era nuestro paraíso; la vida un paraíso. Deseo de nuevo s altar de gozo al comenzar  los dibujos animados, y que mi madre entre por la puerta,  poco después, como si no hubiera pasado el tiempo, con su rostro lleno de luz y ternura, y me susurre: Qué pronto te has lev

Cuánto me gusta el haiku. Son deliciosos. Ahí van tres de mi autoría. Tres haikus de otoño Amanecida. Mira las hojas secas el barrendero. Tarde de lluvia. En el charquito gris, hoja dorada. Amanecer. Crujidos en el parque, hojas de otoño.

               Dos Poemas de Infancia                              Por Jorge Alonso Curie l   La Luna Me sentía diferente. Sabía con mucha inquietud que me sentía diferente. Y temía que no hubiera una manera de cambiarlo. Pasó un poco de tiempo, y las circunstancias me dieron la razón.  Mientras mis compañeros se enamoraban platónicamente de chicas más mayores e inalcanzables  y no hacían nada porque sabían  que iba a resultar en vano, yo, mientras, corría detrás de ellas como un loco intentando atrapar la luna. Pedir perdón   Sus padres no entendían  que con 14 años, en esas tardes tristes de invierno, mientras la oscuridad llegaba lentamente, se dedicara a escuchar en el salón mirando por el ventanal de ese noveno piso la música de Chopin. Para ellos no era normal. Llegaban a casa y le encontraban de esta manera, ensimismado, abstraído, y no sabían lo que pensar, ni tampoco encontraban nunca las palabras precisas  con las que dirigirse a él. Aquel chico no era como los otros, y estab

Llega la primera reseña de mi último libro, el poemario Las manos del sueño , editado por Ediciones Vitruvio . Once libros ya... Del prestigioso blog argentino Algo especial. Protagonista del Presente , una estupenda reseña hecha con mucha profesionalidad. ¡Gracias! Este es el enlace en el blog: https://algoespecialpresente.blogspot.com/2020/12/las-manos-del-sueno-poesia-que-habla.html?m=1 Y esta la reseña :   Inicio   Algo Especial   Autora   Campañas   Programas completos   Prensa   Publicite aquí   Enlaces   Contacto   ▼ Las manos del sueño, poesía que habla por todos, reflexión indispensable en la pandemia                                                                                                         por  Adriana Sylvia Narvaja, periodista y docente de Quilmes, Argentina (1961-)   “No saben lo que hicieron. Le entregaron a un ser posesivo, violento, territorial, inmaduro y enfermo un arma de destrucción masiva llamada “amor”. Nos entregaron para jugar un arma de destrucció