Andares de escritor

                                      Por  Jorge Alonso Curiel   Hay momentos vividos que parecen no tener una especial importancia, sin una presunta relevancia como tienen otros, pero que no sabemos por qué no se olvidan y se mantienen clavados para siempre en nuestra memoria. O quizá verdaderamente la tengan, pero no lo sabemos reconocer, o no queremos. Uno de estos me ocurrió a principios de este nuevo siglo, bien entrado el otoño de 2001 o 2002. Detuve el coche al atardecer, en el aparcamiento de aquel camping situado al lado de la autovía, en el que solo se encontraba otro coche. Hacía frío, pero aún era soportable. No recuerdo de dónde venía, pero sé que regresaba a Valladolid. Miré a través de las rejas y dentro ya no vi caravanas, ni coches, ni tiendas de campaña, ni ningún turista. No había mujeres en bikini, niños corriendo. Ya el neón de aquel camping lucía solo para quien...

SUCEDÍA EN LAS MADRUGADAS DE LOS LUNES . Después del triste domingo, se abría una nueva semana como un túnel interminable y oscuro, vertiginoso, repleto de dudas, siempre las dudas. Ocurría esas madrugadas, cuando parecía que el mundo iba a caer por un precipicio, en esas noches frías de invierno en las que no dejaba de llover, cuando no era otra cosa que un chico de 16 años y abría siempre los ojos minutos antes de las cuatro después de un sueño breve y poco reparador. Entonces encendía la radio para escuchar aquel programa en el que durante casi una hora una inolvidable voz de mujer recitaba poemas memorables con un fondo musical que no puedo borrar de mi mente. ¿De dónde surgían esos poemas y esa voz profunda, esa voz tan extraña y melancólica, tan extraña y melancólica hasta la náusea? No sabe lo que hizo aquella voz en aquel adolescente perdido y lleno de miedo, impactado ante la realidad que le era inexplicable y violenta. No sabe, ni sabrá, lo que produjo en mí... Los libros me ...